filature
Elle coud, elle troue, perce et empièce les tissus récupérés ici et là. Dans sa petite chambre sous les combles, la machine ronronne depuis son réveil jusqu’au lever du jour. Élasthanne, viscose et dentelles artificielles se mélangent pour faire naître des histoires sur des mouchoirs de poche
dont seule elle connaît le dénouement.
C’est gai, la couture : ça prend de la place, c’est texturé, ça sent
parfois le vieux tabac. C’est tout en même temps : une serviette de table endimanchée, un col Claudine à piercing, et pourquoi pas un livre à œillets. Chaque page est un souvenir modifié par le temps, retrouvé sous le canapé dont elle a enlevé la housse pour pouvoir la broder.
Le travail du tissu permet un flou acceptable : plus il y en a, mieux c’est, car les formes se brouillent et la compréhension vient après
la première impression. Ce n’est pas la clé qui importe, mais juste la porte.
dont seule elle connaît le dénouement.
C’est gai, la couture : ça prend de la place, c’est texturé, ça sent
parfois le vieux tabac. C’est tout en même temps : une serviette de table endimanchée, un col Claudine à piercing, et pourquoi pas un livre à œillets. Chaque page est un souvenir modifié par le temps, retrouvé sous le canapé dont elle a enlevé la housse pour pouvoir la broder.
Le travail du tissu permet un flou acceptable : plus il y en a, mieux c’est, car les formes se brouillent et la compréhension vient après
la première impression. Ce n’est pas la clé qui importe, mais juste la porte.
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